第213章
她蹲下身，伸出手指摸了摸树干上的新芽，指腹被微凉的叶片扫过，像是过去太多未曾言说的疼，在这一刻终于找到某种可以落脚的地方。
她不知他是否又在梦里惊醒。
最近几晚他睡得很浅，常常是她半夜醒来，发现他睁着眼，背对着她，眼神落在床头那一束月光投下的光痕上，像是看见什么，又什么也没看见。
她没问。
只是轻轻拉过被子，将他裹得更严些。
然后在他发梢上，落下一句从不出口的温柔：“睡吧，我在！”
她知道他已经尽力了。
哪怕那道伤口结了疤，它也不是不痛的。
只是他不说，她也不逼。
因为她清楚，有些人不是不愿开口，而是太习惯把所有疼都咽下去。
她等他，等他终于有一天能自己把那根钉子拔.出来，哪怕流血，哪怕颤抖，也要由他自己动手。
她从杏树前站起，最后看了一眼那树干上尚未舒展的新叶，然后转身进了屋。
屋里很安静。
书房的门虚掩着，陆明修正靠在椅子里，台灯还亮着，落在他眉眼上的光不刺，却沉。
他翻着一份旧手稿，那是几年前项目申报时留下来的底稿，纸页边缘泛黄，字迹依旧清晰。
他已经不是那个写这些文字的人了。
那时候的他还相信，只要数据足够真实，资料足够详实，诚意足够深，就总会有人听见他在说什么。
可事实不是。
后来他明白，哪怕他拼了命写清楚一份实验背后的逻辑，还是会有人质疑他没资格，还是会有人将他的努力归结为“别人铺好的路他刚好走了”
，还是会有人把他的成果用一封信就轻易签走。
他说不清那时候到底是什么让他没崩。
也许是沈竹递过来的那一杯水，也许是某个夜里她坐在他旁边，一页一页帮他整理散乱的纸张，说：“这些我们可以再来一遍！”
“我们！”
这个词在他那段日子里，像是荒原里唯一一块未被烧焦的土地。
他从那儿一步一步踩出来，哪怕血迹一路，也终于走到了现在。
他合上手稿，起身熄了灯。
走廊里一片昏黄，他顺手把书房门轻轻合上，步伐缓慢地往楼上走去。
经过阳台时他停了一下，风透过半开的窗吹进来，带着些湿意。
他拉紧了窗，视线在窗外那片不大的小院里停了一秒。
杏树还在。
他忽然想到以前听过的一句话：真正有根的树，不怕风，不怕雨，就怕人不信它。
他低声笑了一下，笑得轻，像是笑着笑着就红了眼。
他知道沈竹一直等着他开口。
等他真正放下，等他不再惧梦里那句“你来晚了”
，也等他能毫无顾忌地说出“我现在已经不疼了”
。
可那天还没来。
他以为自己已经好了，可有时候一个旧名字、一段熟悉的旋律、一个和她说过的话音调相似的陌生人，都能把他拽回那些撕.裂的时刻。
他以为自己能无动于衷，可手心仍会出汗，仍会在夜里醒来，闭着眼也感到喉咙干得发疼。
他不怪自己。
他只是还没完全痊愈。
他进了卧室，沈竹已经躺下，呼吸均匀，眉眼安静。
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